Os instantes

A poesia é a arte de esconder

Os sentimentos mais latentes

Cujo aqueles

Aparecem de repente 

A arte de querer falar

Daquilo que transparece

Ou muito esperar

O que nada acontece 

Ou talvez, a arte do autêntico

Que faz o que se esconde

Para que fique

Guardados em uma estante

no fundo

as vezes nos encontramos num estado tal
que outras pessoas entram em nossas vidas
que em outros momentos seria bom
mas em certo momento
não seria justo
lidar com elas da maneira como elas queriam

o ultimo problema

quando seremos nós mesmos
sempre há coisas, seres,
quando teremos nós nosso próprio domínio
há pelo menos, a meu ver três coisas que fodem os homens
nossa própria vida
quando digo nossa própria vida
digo nosso crescimento individual
segundo, crescimento que envolve não nós mesmos
mas sim terceiros
coisas que são maiores que nós
terceiro, o emocional
as mulheres

tudo isso fode
detona
destrói
e quando vamos aprender lidar com isso
acho que nunca
o caminho que vários encontram é o suicídio
o melhor é pegar um dos dois primeiros problemas
e resolver
se não o ultimo
nos mata.

mentira

as pessoas a cada dia parecem menos interessantes
cada uma em seus mundinhos insignificantes
fumam, bebem, riem, gritam, cantam, conversam
tudo nelas é insignificante
não sabem fumar
não sabem beber
não sabem rir
nem todo o resto

insignificância

todas pareciam iguais
todas eram iguais

cada qual tentando se diferenciar
cada qual tentando construir seu próprio mundinho
mas nem se dão conta que estão se tornando todos iguais
tudo é uma vulgaridade infinita
não vale a pena tentar olhá-las
estão todos perdidos
ninguém tem salvação
todos tem esperanças em si mesmas,
é inútil isso,
por isso se perdem fácil demais

o ar isala mentira
tudo é mentira
o homem é uma mentira
o mundo é uma mentira
eu sou uma mentira

não acredite nisso
não acredite nem nessas palavras

o homem só ser torna, quando percebe que tudo é mentira

o vermelho de tua boca

aqueles labios que pintaste
eram de vermelho sangue
usaste de meu sangue para pinta-los
a cada vez que me beijava
levava-o
para pintar sua boca
e borra-las em outras bocas
seus labios
está carregado de minha alma
que a cada instante sem beijar-te
me mata

vermelho sangue

a escrita da rota de nossas vidas
foram escritas de baton vermelho sangue

o vermelho
aquele vermelho que me suja a boca quando à beijo
marca as linhas definitivas de minha destruição
a cada dia que vai
sem aquele vermelho à me sujar a boca
traça a rota de minha morte
ela sabe disso
não quero mais fujir de meu destino
morrerei ,
envenenado por um vermelho sangue
que jorra de minhas entranhas
que você usa para maquiar sua boca
e me ferir onde em mim mais doe
no seu beijo

2:31

Entre muros intransponíveis
Caimos em espaços perdidos.
Sempre terminamos acordados
encarando o desconhecido
que é o mais conhecido entre nós.
Nós mesmos somos muros
muros construídos com tudo
tudo que nos foi arrancado.
Amor se perdeu onde devia escorrer
a morte está em todos os lugares
Principalmente dentro de nós
Como escapar disso ?
Não há saída
Viva como um animal
Perca dias em frente da merda
O medo da morte sempre nos impede
Do prazer das coisas vivas que estão dentro de nós
Seja rápido
Isto está morrendo